A ciertos libros se les hace demasiado favor en criticarlos

Vio en una huerta 
dos lagartijas 
cierto curioso 
naturalista. 
Cógelas ambas,
y a toda prisa 
quiere hacer de ellas 
anatomía. 
Ya me ha pillado 
la más rolliza;
miembro por miembro 
ya me la trincha. 
El microscopio 
luego la aplica. 
Patas y cola,
pellejo y tripas, 
ojos y cuello, 
lomo y barriga: 
todo lo aparta 
y lo examina.
Toma la pluma, 
de nuevo mira, 
escribe un poco, 
recapacita. 
Sus mamotretos
después registra; 
vuelve a la propia 
carnicería. 
Varios curiosos 
de su pandilla
entran a verle. 
Dales noticia 
de lo que observa: 
unos se admiran, 
otros preguntan,
otros cavilan. 
Finalizada 
la anatomía, 
cansóse el sabio 
de lagartija.
Soltó la otra,
que estaba viva. 
Ella se vuelve 
a sus rendijas, 
en donde, hablando 
con sus vecinas, 
todo el suceso 
las participa. 
«No hay que dudarlo, 
no -las decía-;
con estos ojos 
lo vi yo misma. 
Se ha estado el hombre 
todito un día 
mirando el cuerpo
de nuestra amiga. 
¿Y hay quien nos trate 
de sabandijas? 
¿Cómo se sufre 
tal injusticia,
cuando tenemos 
cosas tan dignas 
de contemplarse 
y andar escritas? 
No hay que abatirse,
noble cuadrilla. 
¡Valemos mucho, 
por más que digan!»

¿Y querrán luego 
que no se engrían
ciertos autores 
de obras inicuas? 
Los honra mucho 
quien los critica. 
No seriamente,
muy por encima 
deben notarse 
sus fruslerías; 
que hacer gran caso 
de lagartijas,
es dar motivo 
de que repitan: 
«¡Valemos mucho, 
por más que digan!»