Como corre la gacela, embriagada en su propio perfume, hacia la sombra del bosque, así corro yo.

La noche es noche de mayo, la brisa es brisa de mediodía.

Pierdo mi camino, yerro; busco aquello que no puedo encontrar; encuentro aquello que no busco.

Se levanta en mi corazón la imagen de mi deseo, y la veo danzar ante mis ojos.

La centelleante visión asciende.

Intento atraparla, pero se escapa y me deja extraviado.

Busco aquello que no puedo encontrar; encuentro aquello que no busco.